O Orgasmo de Gaia

Eu navegara demais: acabei-me por cair do mundo.
Navegante de sonhos eu sou,
Ancorado à mínguas docas oníricas,
Procurei a plenitude para meu espirito

Afoguei-me na poesia da terra,
que levantara-se - caminhando mesmo!
Suas pálpebras rochosas revelaram olhos:
um mármore frio e incólume.

Ouvi uma voz irada, quase onipresente:
-ÉS TREVA! PÉSSIMO! O PIOR!
"ESTÁS NO ESCURO! SILENTE!"
"Mas não importa, tudo é tormenta"
Apaziguou.

Despedaçou-se num escandaloso gemido:
era algum estúrdio demônio;
Mordendo o fruto do mundo;
Alguma serpente libidinosa, satânica!

Meu chão se esfarelou e quedei-me ao nada.
Flutuando no vazio deixado pelo mundo,
Que ficara jorrado -jorrada! - e caído
Com uma pequena pétala na mão.

(Giuseppe Neto)

Poema para Gabriela

Cantava Gabriela,
deslizando os pés na relva
- que beijava-os friamente.

Circulava por entre os canteiros,
mimetizava as borboletas.
Tornara o jardim tão terno
- ele que outrora foi lúgubre.

E sua voz - um timbre inócuo.
Era rouxinol, era cotovia.

O salgueiro chorava,
As samambaias, em desespero,
cerravam os olhos.

Efêmero.

E como a fumaça,
Gabriela dissipara-se.
Era devaneio, era sonho.

Fugia.

A relva já não beijava. Mordia.
As borboletas sem rainha, Perdidas.
O jardim que estava doce, Penumbroso.
O salgueiro e a samambaia,  Morriam.

Bonsoir, Bohéme!

Era noite de julho e estavam todos sentados.

Uns cantavam Aznavour, outros declamavam Rimbaud

e todos brilhavam no sarau da rua das luzes.

Esqueciam a miséria de seus mundos e

entupiam suas barrigas vazias de vinho.

Havia importância em suas vozes,

ainda que fôssemos meros lampejos do passado (morto).

Quem haveria de crer na amargura e no inferno?!

(Quem haveria? )
Quando estavam todos cercados por deuses

que criavam um ninho e ao menos uma vez por semana,

                           amavam a vida!

Dedos delicados e afoitos retiniam nas cordas,

um rouxinol dançava pela fumaça. 

No palco alguém a palrar, estavam entorpecidos,

e todo o mel do mundo era consumido em seus copos.

Amigos, camaradas, Vejam bem!
Pois a centelha há de brilhar para sempre.
Que esta semente hereditária decante em nossos âmagos
                    Eternamente.

E nós que somos a pária sem glória,
Observamos nossos irmãos cansados
através da mesma dúbia névoa da qual os deuses os vêem.

Amanhecia nublado em julho.
E figuras dançantes buscavam suas casas,
em seus rostos, o mais terno brilho que há.

Giuseppe Neto

Homem Morto V

Eis que surge a Morte - tão bela, em suas vestes negras;

Sentindo o fedor da minha alma, sibilando incontrolada.

Eu a vejo. Vejo seus olhos. Vejo suas formas

 - um pássaro de feições antropomórficas

Eu vejo a bruma que a envolve em candura

E o ensejo na minha falha.

Aí está ela!

Quando abro meus olhos, já está sobre mim

como uma fleumática tormenta.

Seus dedos que outrora tocavam o alaúde eterno,

são navalhas na minha carne.

Meu corpo apoiado em tuas idílicas asas

                                                    Chora.

Cada gota é como uma agulha,

rasgando as sedas, riscando a carne;

Cai teu sangue, banhando-me do manto carmesim.

Do manto no qual me apresento perante Eaco, Radamanto e Minos.

Neste mesmo lugar, que já é meu altar e tumba.

Minha cova: um festim para os abutres! Um banquete para os vermes!

Em meu leito, eu vomito toda cólera e sofrimento;

Perco meu ar, entrego-me a inércia;

Aceito o manto

E em um rudimentar assovio minha vida acaba.

(Nada).                               Giuseppe Neto

Angústia

Torpor surreal que engole meu corpo e
Confrange meus apelos
Eu que jazia deitado em marasmo
Sinto a tortura rasgando-me o couro.

Inaudível apelo que escancara minha boca
Queda-se trancafiado em minha garganta
Asfixia-me com desespero
e lança-me na sordidez do Vazio.


Vejo minha dor e corpos se contorcendo
Onde quer que a vista se perca.
Nada para livrar-me da tortura
E dos repugnantes gracejos demoníacos.

Tampouco no breu de meus pensamentos
encontrei paz para meu espírito.
Meus membros já fadigados se entregam à sorte.
Deitado e esquecido,
Anoitece.

Sonhos de Boêmia

A francesa repousava encorpada no estúdio
-que me servia de quarto, escondendo-me o mundo.
O sabor da fumaça , entorpecia-me,
era então um prelúdio
para me afogar na bebida enquanto eu pintava-a nua.

O chapéu me escondia as estrelas
na crua madrugada que se sucede e eu
vagava de ateliê em ateliê com uma canção triste,
garrafa na mão e beleza tua...

Escrevia sobre o vinho e sobre dores
sobre a fornicação do ópio com a amarga alma e
inspirava a dança juvenil que se espalhava
pelas ruas de uma cidade cantora

No perfumado quarto de uma bela musa
A noite morria e lá estavam espalhados
Poetas há muito embriagados
recolhendo suas tralhas e espalhando escusas.

E morria a noite na rua das luzes,
com ela fugiam os pintores italianos
e os sonhos de boêmia.

(Giuseppe Neto)